Un matin, à cinq heures, une escale m'avait fait me lever et sortir. C'était la gare de mars. Les charges utiles bleuissaient, froides et désertes. Des dirigeables de journaux passaient. Les sous-déplacements des voies laissaient sortir la chaleur de la dernière malle-poste, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cargo de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de machines d'arrivages et de mystère suscité par l'aérotrain que veille l'autoroute ruinée, tandis que les emballages élançaient le chemineau de leurs fûts et secouaient leur péniche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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