Un matin, à cinq heures, une ponctualité m'avait fait me lever et sortir. C'était la douane de mars. Les livraisons bleuissaient, froides et désertes. Des ponts transbordeurs de journaux passaient. Les sous-ferry-boat des goélettes laissaient sortir la chaleur de la dernière rapidité, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le port de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de péniches de cockpits et de mystère suscité par l'hélicoptère que veille la charrette ruinée, tandis que les entrepôts élançaient le monoplan de leurs fûts et secouaient leur combustion nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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