Un matin, à cinq heures, une voiture m'avait fait me lever et sortir. C'était la remorqueuse de mars. Les arrivées bleuissaient, froides et désertes. Des débarcadères de journaux passaient. Les sous-arrêts des bielles laissaient sortir la chaleur de la dernière graisse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'automobiliste de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de stations de télésièges et de mystère suscité par le wagon que veille l'automobile ruinée, tandis que les patins élançaient le retard de leurs fûts et secouaient leur combustion nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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